Колыбель Силы

Я помню мне лет, наверное 10. Знойное жаркое лето, как и все лета, которые помнишь из детства. Полдень или около того. Ищу друзей, которые спрятались от меня, но меня не предупредили. Досада, недоумение. Сначала хожу по всем укромным уголкам деревни, где мы обычно играем. Потом уже бегаю. Нигде никого не найти. Воздух плотный и тягучий. В очередной раз добравшись до берёзовой рощи, такой нехарактерной для этой местности, падаю в зелень травы. Лежу в ней, раскинув руки, смотрю в чистейшее небо через ветви берёз. Сердце перестает ухать, звуки птиц и насекомых будто исчезают из слышимости. Глубокий покой и расслабление. Лишь тёплый душистый ветер едва-едва ощутимо играет тканью ситцевого платьишка. Так Х-О-Р-О-Ш-О. Благостно. Слияние со всем Миром. И ты частица. Как все. Как всё.

Потом, став чуть постарше в той же деревне достаточно выйти за огород, сесть, прислонившись спиной к заборчику или стожку и смотреть вдаль, чтобы это Слияние пришло. Другие деревни, перелески, стада на выпасе, зелёные холмы и овраги. И ты частица всего этого. В таком состоянии насобирать букет из полевых цветов, поставить его в прозрачную банку и, достав краски, рисовать этот целый Мир в одном букете или цветке. И когда в тебе Мир, то ты не один.

Много позже, когда не стало этого старого дома, этого огорода, и границы всего этого стали условны, это приходит во сне. Часто, ярко и как-то мучительно. Будто зовёт к себе. И это не исчезнет, потому что это часть тебя. Твоя колыбель, твоя сила, твой мир.